Op een dag verweet de klant de kleermaker dat hij te lang naaide en te veel voor het werk vroeg. Zeg, zelfs God schiep de wereld in slechts zeven dagen, en u naaide twee weken lang broeken. “Kijk naar deze wereld en kijk eens naar deze broek…, antwoordde de meester.
Mijn vrouw en ik zijn gewone burgers. Hetzelfde als miljoenen van onze landgenoten. We leven een gewoon stadsleven, met zijn dagelijkse "arbeidsprestatie".
Met een klein verschil...
Dat jaar, elk weekend, in plaats van op de bank voor de tv te liggen, steken we de kat Boriska onder de arm en haasten we ons naar de bouwplaats. We schudden het "stedelijke uiterlijk" af, trekken een stoffige overall aan en veranderen in dezelfde gewone bouwers. We zagen, we sloegen, we smeren en schilderen. Met voldoening kijken naar de transformatie van een stapel bouwmaterialen tot iets zinvols.
Sinds een aantal jaren vertel ik de hele wereld hoe mijn vrouw en ik met onze eigen handen een huis bouwen. Of beter gezegd, zelfs niet. We zijn een huis aan het bouwen. Inderdaad, met een hoofdletter
. Ik zal niet zeggen dat dit ronduit "het werk van je leven" is. Natuurlijk niet. Maar laten we eerlijk zijn, het is een groot probleem. Het kost ons veel moeite, tijd en geld.En al die jaren zijn mij dezelfde vragen gesteld - En waarvoor heb je het nodig? Ben je abnormaal? Waarom huur je geen bouwvakkers in? Ben je het na zoveel jaren nog niet zat? Wat voor onbegrijpelijk fanatisme en verlangen om alles zelf te doen? Wat maakt dat je denkt dat je het beter kan?
Vandaag wil ik een klein verhaal vertellen dat, denk ik, enig licht zal werpen op de reden van mijn "koppigheid" en "zelfvertrouwen". Ik denk dat dit de boel zal ophelderen.
Het was lang geleden. Eind jaren 80 van de vorige eeuw. In de dagen van de 'late USSR', toen er al iets begon te veranderen, maar niets de val ervan voorafschaduwde. Ik was een student van UPI, degene die nu de naam draagt van 'de eerste president van Rusland'.
In die tijd werd om de 4 jaar het festival "Spring UPI" gehouden. Een groot en belangrijk evenement. Nou, aangezien de priem in mijn lichaam me zelfs toen niet in vrede liet leven, zou ik mezelf niet zijn als ik hier niet op zijn minst een deel aan had.
Om eerlijk te zijn, weet ik niet meer waarom, maar ik moest met de directeur van de filmstudio van Sverdlovsk praten over festivalaangelegenheden. Nu sleept ze een ellendig bestaan uit, maar toen was het hoo... Niet Mosfilm natuurlijk, maar een zeer respectabel bureau.
Lange tijd aarzelde hij zonder aarzelen het kantoor van de directeur binnen en zei dat ik een belangrijk gesprek met hem had.
Op jonge leeftijd wordt autoriteit over het algemeen niet al te veel erkend, en ik was geen uitzondering. Hij was jong en daardoor verrassend arrogant en zelfverzekerd. Ik moet zeggen dat ik er in die tijd best grappig uitzag - mijn haar dat in de lucht stak, achter me hing met een lange staart, een stropdas om mijn blote nek... In het algemeen een typisch 'protest tegen een patriarchale samenleving'. Zoals ze toen zeiden "informeel".
Om eerlijk te zijn, als ik de directeur was, zou ik me zonder te praten het kantoor uitschoppen. Gelukkig hield hij zich in. Hij keek verbaasd, gromde, maar joeg hem niet het kantoor uit. Hij bood aan om in een hoekje te gaan zitten terwijl hij klaar was met praten.
In die tijd werd cinematografie anders behandeld dan nu het geval is, het was iets uit het leven van "celestials" en natuurlijk was het erg interessant voor mij. Natuurlijk ging ik zitten en luisterde met belangstelling naar het gesprek. Ze vergaten me meteen en gingen door met het onderwerp, onderbroken door mijn uiterlijk.
Het gesprek ging over deelname aan het filmfestival. Ze zeggen dat je moet meedoen, maar over het algemeen valt er niets op te sturen. Ze praatten veel en luid. En toen hoorde ik een zin die ik me nog herinner.
- Je moet iets sturen. Laten we de Spiegel sturen. Het is duidelijk dat we niets voor hem zullen krijgen, maar we moeten in ieder geval iets sturen.
Onlangs besproken gefilmd door Vladimir Khotinenko "Mirror for the Hero." Een soort "Groundhog Day" met een Sovjet-smaak.
Ik heb deze film destijds niet gezien. Of het een goede film is of niet, ik weet het niet. En wie is Khotinenko had niet veel idee. Maar ik was eerlijk gezegd verontwaardigd over zo'n houding ten opzichte van het werk dat u doet.
Zoals ik al heb gezegd, was ik onbeschaamd onbeschaamd en stond daarom op uit mijn hoek en sprak:
“Ik heb niets met film te maken. Ik ben een gewone toeschouwer van de straat. Wat betekent "het is duidelijk dat we niets krijgen"? Vertel eens, hoe kun je een film maken als je van tevoren niet zeker weet of het de beste film ter wereld wordt? Hoe kun je kunst maken zonder te streven naar een meesterwerk? Het werkt misschien niet, maar je moet er zeker van zijn! Anders wordt het een puinhoop.
Over het algemeen werd ik met een knal het kantoor uitgezet.
Ik verliet. Hij ging weg in het vertrouwen dat hij gelijk had. En nu, na decennia, is zijn mening niet veranderd. Dit kan worden gezegd dat het een levensprincipe is.
Wat je ook doet. Wat je ook doet Je moet het doen met het vertrouwen dat je "de beste film ter wereld" maakt. Waarom ben je anders begonnen? En het maakt niet uit wat je op dat moment doet - schilderen, autorijden of laarzen naaien.
En alleen op deze manier krijg je "de beste broek in het universum", en geen hackwerk. Ook als het langer dan drie weken duurt.
En wat denk jij?
Abonneer je op het kanaal en je zult zeker slagen in alles wat je doet. Zet LIKE en deel je mening in de reacties en de link in sociale netwerken. Bedankt dat je bij ons bent en tot snel.